Cuantas veces La vida o alguien que te importa te ha puesto a prueba?…muchas verdad? Y cuantas veces lo has hecho por Amor?….
Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.
Esa es la canción que canto una y otra vez en este viaje a Norkapp. No sé por qué, quizás porque como los locos, a todos sin saberlo nos da un día por hacer algo y no sabemos soltarlo, como desprendernos de ello.
La canto allí por doquier y por pasos desolados, donde no existe nadie que me escuche, donde existen cientos que me oyen.
A metros y a pedaladas, voy cruzando una pequeña aldea de casas separadas entre árboles, como un cuento del que te enamoradas porque el señor estrés allí se olvida de pasear ni tan siquiera de jugar. Canto y observo las lejanas casas y sus jardines y veo un hombre sentado, sólo, pensativo, con la cabeza bajada, sobre los peldaños gastados que suben al porche de tantas idas y venidas a esa casa que tiene un olor a recién barnizado……. tras su valla de setos cuidada y recortada.
Mi bicicleta parece que enmudece todo su crujido de bielas, cadena y demás. Cruzo delante de él a unos escasos metros y mi tono de voz baja quiere no hacerse notar, no quiere molestar la pasedumbre que allí habita.
Su posición denota sosiego, tranquilidad y …
Hello friend…. ¡¡¡
- Hello… contesto mientras pedaleo.
Me paro… me detengo. Hecho pie a tierra como anclas los veleros, porque no he venido hasta aquí para llegar el primero, tan sólo para conocer historias.
Coffee, friend?… me dice en un Ingles Sueco poco accesible para mí pero que se hace entender, mientras se levanta este señor de su peldaño que tantas veces lo vio sentarse allí. Pausado, lentamente, disponiendo los pies uno tras otros asistiendo a cada paso a conciencia.
Cual es tu país? Me pregunta ya en su idioma y que consigo averiguar cuando por gestos internacionales además acompaña nombre de diversos países.
Spain….
Ahhh…. Good, good.¡¡
Es Freud, un señor de unos 70 años. ….Me recuerda a mi padre, con su cara de buena persona y de haberlo dado todo en esta vida, hasta sus suspiros más melancólicos. Y que ahora se dedica a verla pasar.
Me invita a pasar a su casa de madera, y me empieza a preparar café y algo de comer. Conversamos en un medio inglés y por muchos gestos…..
Me enseña sus fotos del recuerdo, de su vida ….. Fotos de cuando el montaba en bicicleta y me cuenta su Gran historia… al menos para mí.
Hacía ya muchos años, que el se dedicaba también a viajar en bicicleta, al igual que yo, al igual que muchos de los que me leeis. Pero nunca había salido de los países nórdicos. La bici no sería igual, ni sería tan ligera, pero sí las ganas … esas cosas nos dan igual, …pero la insensatez alguna veces de conocer es lo que lo mandaba al infinito similar a mí.
Pero una vez, por un casual en un cruce de carretera conoció a la que era su esposa. De como se enamoraron a primera vista y donde la primera frase que salió de sus bocas fue coincidentes en el mismo momento….. Viajamos juntos? …. Y desde ese día viajaron juntos…¡¡¡
Imaginarse, imagínense, cierren los ojos y piensen en blanco y negro…. o en color sepia ….. 50 años atrás, toda una década …… dos personas se conocen en un cruce de carretera, de caminos entre montañas y bosques. Una mujer y un hombre….. y a viajar en bicicleta ¡¡¡¡
Me cuenta, me narra, que vive sólo, pero que siempre está bien acompañado por sus vecinos y por sus dos hijos que viven en Stocolmo. Siendo los veranos cuando suben hacia las tierras altas para visitarlo. Muchas veces, en numerosas veces han insistido en llevárselo a esa gran ciudad, pero él se niega porque allí, en su casa está rodeado de recuerdos, de fotos colgadas en las paredes empapeladas con lienzos de colores pero que no esconden el paso de los años, de sus andanzas y venturas con su esposa…. Mientras me las muestra, el olor a café empieza a impregnar el hogar.
Tiene numerosos recuerdos de periódicos donde aparece su nombre y el de su esposa…junto con sus bicis y sus alforjas de cuero y tela que aun conserva sobre un estante como cual trofeo de supervivencia de los años se tratase.
Ahora me empieza a recordar a mi dentro de no sé cuántos años….. y ahora empiezo a imaginar la historia.
De pronto suena el teléfono…. Habla en su lengua madre. Cuelga….. es su vecina que me ha visto entrar y le pregunta si está bien…..
Es normal, me dice…. Se preocupan por mi cuando hago estas cosas.
Que cosas?… le digo.
Mi mujer murió hace 7 años. Desde entonces vivo sólo…. Y bien acompañado de vez en cuando.
Porque?
Ella, me hizo prometer, que a todo ciclista que pasase por aquí le diera de comer y de beber…. Y si era un aventurero como tú, como tantos otros y como lo éramos nosotros le ofreciera un sitio para dormir donde no le faltase de nada. Es como tener presente nuestra bonita historia de para que viviamos….
Me sigue enseñando fotos. van pasando de un tono sepia a un tono donde ya se denotan los colores…. toda una evolución en imágenes y vidas.
Me cuenta esta historia, enternecedora…. de cómo su mujer se lo hizo prometer a pesar de que era una promesa que el haría encantado.
No sé qué decir…. Quien rechaza una historia así y las miles que me contó aquella noche. Pero esas ya se quedan para mi recuerdo….
Gracias Freud…. Nos veremos en nuestra otra vida.
Vida exploradorA 